Désolé.
Je n'en sais pas plus.
Tu auras beau me torturer, me pendre par les paupières, je n'en dirai pas davantage car le minimum que je t'ai balancé, c'est déjà un maximum.
Crois-moi, j'ai tout essayé.J'ai fait suer Gougueule et tous les moteurs de recherche, multipliant les mots clés; j'ai interrogé les archives (payantes) de la presse régionale, locale, palier après palier, appartement par appartement, frappant à toutes les portes, fouillant sous les meubles, examinant les moindres recoins du net.

Rien. Que dalle. Peau de zobi.

Et pourtant, j'aurais bien voulu connaître, comme toi, les détails, les circonstances qui ont entouré cet accident de chasse extraordinaire.

Car des comme ça, je n'ai jamais vu. C'est dément. C'est tellement con, grotesque, qu'on se demande si c'est la réalité vraie.
Mais c'est vrai.

Nous sommes dans les parages de Villiers-le-Bel (sud-est du Val d'Oise), dimanche 18 janvier.

Lui, il chasse. On sait qu'il crèche à Saint-Brice-sous-Forêt, magnifique commune pavillonnaire dont le principal édifice est un Quick (je veux dire par là que c'est ce fourbi gastronomique qui sert de point de repère et de ralliement).

Il est âgé de 29 ans.

Tu ne devineras jamais où il s'est tiré un coup de fusil. Jamais. Essaie pour voir, avant de lire plus bas.

Tu veux la réponse ?

Sous la plante du pied. Au niveau du talon.