Mézenfin ! Saint-Hubert, ne vois-tu rien venir ? Tes vaillants soldats (rappelons que la chasse, c'est la guerre en temps de paix) clabotent un par un au champ de déshonneur, le palpitant crispé comme un doigt sur la gâchette, l'aorte fibreuse et encrassée et toi, tu te tournes les pouces !
C'est quoi ce loisir qui décime ses adeptes avec autant de désinvolture ? Le viandard, à peine entré dans un petit bois, à peine a-t-il franchi un talus, qu'il tombe raide mort...
Coronaires ! Quel malheur vous semez là !
Pauvre Totor (c'est ainsi que ses proches et amis le surnommaient, nous précise-t-on-à l'huile).
Dimanche 21 novembre, les animaux ébahis l'ont vu s'effondrer devant sa famille, venue elle aussi à la chasse du côté de Hannappes (Ardennes). Y'a pas à dire, ça plombe un petit peu l'ambiance. T'accompagnes un parent à la chasse et il trouve le moyen de claquer devant toi.
A 65 balais en plus...Toutes ces belles années de tueries dominicales dont il ne pourra plus profiter.